Puro (Pure #1)(73)

—Se lo han llevado —repite Bradwell, y va hasta la repisa de la ventana. El suelo está lleno de cristales y de peque?os trozos de metal y alambre, así como de tela blanca. Coge algo y lo sostiene con ambas manos.

—?Qué es?

—Uno de los juguetes de Pressia. Los hace ella. Su abuelo me ense?ó unos cuantos. Estaba muy orgulloso.

Perdiz distingue ahora que se trata de una mariposa con alas grises y un peque?o mecanismo de cuerda en medio del cuerpo de alambre.

—Las usaba para trocarlas en el mercado. Puede que su abuelo intentara salvarlas. Hubo un forcejeo. —Tiene razón; Perdiz lo ve: la ventana rota, la jaula caída del gancho, la silla volcada—. Es la única que queda.

Perdiz se acerca a la jaula abollada del suelo, la coge de un aro que tiene en la parte de arriba y la cuelga del gancho.

—Lo que quiera que estuviese en la jaula se ha ido —dice Bradwell.

—Puede que sea mejor así. Suelto, libre.

—?Tú crees?

Perdiz no está tan seguro: ?estar en una jaula o que te suelten en este mundo? Se trata de una pregunta que debería poder responder. ?Acaso a una parte de él le gustaría volver a la Cúpula?





Lyda


Dedos

Lyda está mirando por la ventanita rectangular. ?Qué más puede hacer si no? ?Acomodarse en la esterilla de sentarse? Es una mezcla de colores, un batiburrillo bastante feo; la ha metido debajo de las mantas porque no puede ni verla.

La ventana falsa que brilla en lo alto de la pared está ba?ada con luz de atardecer. Parpadea como si las hojas de un árbol estuviesen creando un efecto veteado. ?Será la misma ventana proyectada en todas las celdas? Tiene algo que la hace sentirse profundamente manipulada. Al estar aislada de toda referencia real, le da la impresión de que el propio centro controla hasta el sol. Incluso en la Cúpula utilizan el sol como medida real del día y de la noche. Sin él se siente aún más perdida y sola.

Su cuarto está al fondo del pasillo, de modo que puede ver las ventanitas rectangulares a ambos lados. Ahora están todas vacías. Algunas de las chicas deben de estar en sus sesiones de terapia; a otras las habrán llevado al comedor colectivo. El resto estará en la cama, dando vueltas o pensando en sus propias ventanas proyectadas.

Pero entonces alguien aparece en la hilera de ventanucos: es la pelirroja, con su cara agradable y pálida. Tiene las cejas tan claras que apenas se ven y hacen que el rostro carezca de expresión. Mira a Lyda con los ojos llenos de preocupación, esa misma extra?a mirada expectante de la sala de manualidades.

Lyda se siente ahora culpable por haberle dicho que se callase. Lo único que hacía la chica era tararear, solo intentaba pasar el tiempo. ?Qué tenía de malo? Decide hacer las paces y levanta una mano hacia la ventana para saludarla.

La pelirroja también alza la suya pero pega los dedos contra el cristal. Empezando por el me?ique, va levantando y pegando cada dedo, uno a uno, como si siguiese un ritmo. ?Está loca?, se dice Lyda, pero como no hay nada más que mirar, sigue observándola. Me?ique, anular, pausa. Corazón, índice, pausa. Luego, rápidamente, pulgar, me?ique, anular. Corazón, índice, pausa. Pulgar, me?ique, pausa. Y de nuevo a toda velocidad, anular, corazón, índice, pulgar, me?ique. Luego reanuda el movimiento de tres en tres: anular, corazón, índice, pausa, pulgar, me?ique, anular, pausa, corazón, índice, pulgar, pausa, me?ique, anular, corazón. En ese punto Lyda comprende que se trata de una canción. Pero no es que toque las notas en un piano, es solo el ritmo de la canción.

Y Lyda sabe qué canción es. Esa horrible y horrorosa canción que se te pega en la cabeza y te vuelve loca: ?Brilla, brilla, estrellita?. Enfadada, se aparta de la ventana y, con la espalda pegada a la pared, se desliza hasta el suelo.

?Y si esta es su vida ya para siempre? ?Y si la orden de reubicación nunca llega? Mira hacia la ventana falsa. ?Se ha puesto ya el sol? ?Llegará el día en que se conozca hasta el más mínimo movimiento del sol falso, de la ma?ana a la noche?

Va a gatas hasta el colchón, saca la esterilla de entre las mantas y se pone a rasgar las tiras de plástico. La va a rehacer para que quede más bonita. Un poco de trabajo manual le vendrá bien para tranquilizarse. Va cogiendo las tiras por el color y trata de pensar en un dibujo que la alegre. Le encantaría tejer un mensaje en la esterilla: ?Salvadme —escribiría—. No estoy loca, sacadme de aquí.?

Pero ?quién lo iba a ver? Tendría que ponerlo contra la ventana y esperar que alguna de las chicas lo leyese. Piensa entonces en la pelirroja: ?y si no está loca? ?Estará intentando mandarle un mensaje?

Repasa en la cabeza la letra de la canción: ??Por encima del mundo, muy alto. Como un diamante en el cielo?? Empieza a trenzar las tiras de plástico: azul, morado, rojo, verde, formando un dibujo a cuadros. Se le ha metido la canción en la cabeza pero no le ve el sentido. Está allí, como un bucle, solo la melodía, y entonces, mientras sus dedos vienen y van, cuando cogen ritmo, la letra de la canción le vuelve. Pero no es la de ?Brilla, brilla? sino la que se canta de peque?o cuando te ense?an el abecedario. No se había fijado nunca en que ambas tenían la misma melodía.